O sol gira
Eu acordo na mesma hora
- Não no mesmo tempo -
Quase todos os dias
A manhã fica clara
Mais cedo do que na semana passada
A sombra pira
E somente piora
Cada associação do pensamento
Em caso de antiterapia
Então, eu saio do inferno, da sala
E do elevador interno rumo à escada
Tiras
Deixam leves as toras
De madeira no acampamento
Do humor sem polícia
Nem farda
Só a imperícia morre com tal arma.
Compilação randomicamente ordenada dos versos meus ou de Tchellonious ou de Tchello Melo ou de Marciano Macieira ou de algum lugar.
domingo, 24 de setembro de 2017
quarta-feira, 20 de setembro de 2017
segunda-feira, 18 de setembro de 2017
Na máquina do tempo
Diante de tanto retrocesso
Arte sob censura
Homossexualidade em cura
Confesso meu forçado ingresso
Na máquina do tempo
Mas nunca vou alinhar o meu fuso
Coronário com o dos obtusos
Convictos do avanço
Nestes dias tacanhos
De Powerpoint para o futuro.
Arte sob censura
Homossexualidade em cura
Confesso meu forçado ingresso
Na máquina do tempo
Mas nunca vou alinhar o meu fuso
Coronário com o dos obtusos
Convictos do avanço
Nestes dias tacanhos
De Powerpoint para o futuro.
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