O passado anda sempre
Em fuga
Por mais que se tente
Sua busca
Em comoventes
Aventuras
O que se espera
Está ausente
Tanto para os poetas
Quanto para os poentes
E até para quem se comprometa
A ser diferente
Mas há uma fenda
A fim de que se entre
Através de uma senha
A quem ainda não está ciente
Ela não se desenha
É nossa e seu nome: presente.
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